El pan nuestro de cada día

Hoy en la cola del supermercado tenía delante a una pareja churrasca, probablemente colombiana a juzgar por su acento y esa mezcla repulsiva de negro y taíno típica del destartalado país caribeño. Él, más que gordo, obeso, y pelón como una bola de billar; y ella más oscura aún que el marido y en avanzado estado de gestación. Los dos hijos pequeños -no pierden comba, no se les vaya a pasar el arroz- se entrenían jodiendo la marrana al resto de clientes hasta que por fin les ha llegado el turno. La chavala de la caja, que era española como todas las de este supermercado, aunque la clientela se vaya pareciendo más a la del Lidl o el Dia, les echa una mano y empieza a llenar una de las bolsas de la compra con los copiosos víveres adquiridos por la pareja cuando el tiparraco, en vez de agradecer el detalle, se pone hecho un energúmeno porque la dependienta le ha metido el pan junto con no sé qué otra cosa y aquél decía que así no, que lo sacara, que le iba a llegar todo aplastado a casa. La empleada, seguramente harta de aguantar a memos de igual o peor cariz, ha obedecido con resignación cristiana y no ha osado replicar al chimpancé iracundo. Yo me he limitado a mascullar alguna que otra maldición en arameo en un tono casi inaudible, que es sábado sabadete y no quiero empezar la jornada lidiando con tales vitorinos.

Pero lo confieso sin pudor: cada vez me producen más náuseas estos tipos. Porque no veo más que a españoles descargando camiones, repartiendo el correo, vendiendo la prensa, despachando pan, limpiando escaleras... mientras mierdecillas ultramarinas con ínfulas de nuevos ricos vegetan a nuestra costa y nos miran por encima del hombro con la certeza de que son cada vez más y nosotros cada vez menos, y que más pronto que tarde la balanza se inclinará a su favor y seremos nosotros los que deberemos adaptarnos a su zafiedad y a sus peregrinas costumbres. Aunque yo espero estar criando malvas para cuando llegue ese momento. Para muestra un botón: unos agarenos recién llegados en patera a Almería se han amotinado en protesta por el horario de las comidas, ya que estamos en pleno Ramadán, el mes del ayuno musulmán, y sólo jalan (pantagruélicamente, eso sí) por la noche. Los cabestros han destrozado parte de las instalaciones donde se hallaban recluidos y han tirado por el suelo la comida que no se han ganado y que tan solidariamente les habían proporcionado los policías que los custodian. Sobran los comentarios.

Como epílogo, de vuelta a mi domicilio me fijo en un escaparate donde exponen ropa de mujer y que habré visto centenares de veces, pero hasta ahora no me había fijado en que la mayoría de los maniquís de la tienda son negros, es decir, del mismo color que la pareja de cocalombianos groseros del Consum. Los putos amos.

Postdata: estas navidades pienso regalarme un teléfono móvil con cámara fotográfica y jubilar mi Sony Ericsson regalo de Movistar. Se admiten sugerencias. Y voy a ilustrar el blog con todas las anécdotas visuales pardas que tanto proliferan en mi ciudad, como lo de los tres locutorios que han abierto en apenas 50 metros de calle, porque eso no es normal, ahí debe haber gato encerrado. Lo de la tienda de ropa deportiva que ha abierto una manada de babuinos, con unos horarios que envidiarían hasta los funcionarios más holgazanes. O lo del Döner Kebab más solitario que el desierto de Atacama, atendido por cinco dependientes. De dónde salen pues los respectivos salarios, es un auténtico Expediente X.

Porcentaje de inmigrantes censados por comunidades autónomas en relación a la población total. Aviso: esta estadística puede herir la sensibildad del lector.